Та самая — из детства или юности. Из того времени, когда сердце еще не знает слова «невозможно», а ум рисует яркие, светлые картины того, какими мы хотим быть.
Мои мечты были полной противоположностью тому миру, в котором я жила. Моей реальностью был отдаленный сибирский поселок, где природа диктует свои правила, а человек лишь вписывается в её суровый ритм.
Его название звучало поэтично — Белый высокий берег. Говорили, первые ссыльные назвали его так из-за белого песка на пологих спусках к реке Кеть. Воды ее были темно-коричневыми, по ним сплавляли лес, и берега были усеяны выброшенными стволами деревьев и ржавыми остовами барж. Мрачную картину слегка разбавляли только мирно пасущиеся на пойме коровы и лошади. А напротив — на тысячи километров тянулись болота, кишащие комарами и змеями.
Но у меня был другой мир, спрятанный в глянцевых страницах. Моими окнами в иную реальность стали журналы Burda moden и Cosmopolitan. В них был мир полный красоты, волшебства и праздника — мир фэшн. Я перерисовывала прекрасных див себе в тетрадь и мечтала... Мечтала оказаться там, где царит творчество, изящество и легкость.
Мои мечты были полной противоположностью тому миру, в котором я жила. Моей реальностью был отдаленный сибирский поселок, где природа диктует свои правила, а человек лишь вписывается в её суровый ритм.
Его название звучало поэтично — Белый высокий берег. Говорили, первые ссыльные назвали его так из-за белого песка на пологих спусках к реке Кеть. Воды ее были темно-коричневыми, по ним сплавляли лес, и берега были усеяны выброшенными стволами деревьев и ржавыми остовами барж. Мрачную картину слегка разбавляли только мирно пасущиеся на пойме коровы и лошади. А напротив — на тысячи километров тянулись болота, кишащие комарами и змеями.
Но у меня был другой мир, спрятанный в глянцевых страницах. Моими окнами в иную реальность стали журналы Burda moden и Cosmopolitan. В них был мир полный красоты, волшебства и праздника — мир фэшн. Я перерисовывала прекрасных див себе в тетрадь и мечтала... Мечтала оказаться там, где царит творчество, изящество и легкость.
Прошли годы. Мечта, словно упрямый росток, медленно, но верно пробивалась сквозь суровую почву реальности. Она не сгорела, не растворилась. Она ждала своего часа.
И сегодня я с тихим трепетом смотрю на страницы модных журналов со своими фотографиями. Эта девочка с берегов Кети, перерисовывавшая модели в тетрадку, стала частью того самого волшебного мира, которым когда-то только грезила.
И сегодня я с тихим трепетом смотрю на страницы модных журналов со своими фотографиями. Эта девочка с берегов Кети, перерисовывавшая модели в тетрадку, стала частью того самого волшебного мира, которым когда-то только грезила.
Эта история — для каждого, чья мечта кажется слишком далекой от стартовой точки. Растите свой росток. Верить — не бывает напрасно.🤍